Sueño de poeta

harto de estar harto de las pandillas que atracan a los que han perdido el tren de la esperanza, triste de la tristeza que se avecina cuando los días pierden peso y mi vida se duerme en la balanza de los kilos de lágrimas que se suicidan desde el balcón de mis ojos. Muerto de la mortalidad infinita de la mala suerte y las buena compañía, cuento el trapo roto y viejo con que seco mi frente marchita que no va a volver. Suelo y loco por las calles de Santa Teresita que a veces te da y a veces te quita, ruido a viejo poeta y las letras de los otros tantas poetas que han sido inspiración tardía tantas tardes de lluvia en la casa de mis viejos. Cuanto tiempo ha de pasar hasta volver a mirar tus ojos de gata tierna que me llama y me excita con el fatasmagorico recuerdo de la ultima sita. Pido perdón a los corazones rotos desde mi corazón que sigue con la espina clavada en la misma dirección cuando te miro desde lejos y te siento de cerca. Allá hace tiempo cuando las cosas eran mas grandes y yo menos viejo, los sueños eran otros senos y mis amigos no hablaban de recuerdos, todo tenia sabor a futuro incierto y la realidad era tan irreal que me ponía contento. Hoy por hoy me siento mas real y menos dueño del destino, las horas con arena se filtran entre mis dedos y una claro despertar termina con mis horas de dormir para volver al mundo de los que están despiertos, viviendo la vida como si fuera un sueño de poeta.